Holy Hole

¿Ya?
Hoy ha perdido mucho o todo su sentido, existía una continuidad en mis días, donde el mañana aunque no sorprendía estaba seguro. Ahora esta seguridad es algo opaca no es mala, no es amarga...
Pero es dura.
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No sé amolda a cada día, es estar vestida, tener lo necesario, saber lo necesario, sentir lo necesario.
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Tal vez es solo un mínimo, pero... Aún pienso que ese hoyo de inocencia se ha quedado hueco hace bastante y aunque me distraje y des-distraje, no me despierto con miedo ni con emoción... No me falta tiempo a solas, ni tiempo acompañada...
Solo me siento sola.
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Un giro, una sorpresa... No social, que no genere romance, porque de ello no me sorprende el dolor ni las caricias.
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Sin duda... Entregaría sangre por volver a cierto tiempo... Pero si hoy me dieran un milésimo, de ese cóctel de emociones podría desfallecer en una sobredoss de alcohol, totalmente embriagada por cada gramo de nostalgia...
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Podría no ver el hoyo, y entrar.
Ya no espero un paraíso, pero quiero color...
¿Sr.Conejo, donde está?

Identidad en música.

La identidad es algo que, aunque vamos adentrándonos en ella, también vamos saliendo, pues esa entremezcla de sus orígenes como sus derivados, nos atrapa en el mismo conjunto humano. Tanto así que el origen de lo que soy viaja alrededor del mundo, podemos encontrar tribus africanas en la Milonga Uruguaya o bueno más actual, a Maná en Daddy Yankee.

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El mundo de hoy, es el resultado de como una cultura devoró a otros. El colionalizmo europeo la forma en la que se obligaba a alabar al mismo Dios, hablar el mismo idioma, etc.

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La falta de diversidad, se puede ver claramente en como clasificamos la música. Entrando a una tienda de música, o bueno, a Spotify: Jazz, Música cristiana, Rock, Pop, HipHop, más las nuevas etiquetas relacionadas a lo cotidiano “To sleep” “To Study” “To not comité suicide” (Okno jaajajaj, pero existe)

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Pero existe una categoría de la que se quejó David Byrne en “I hate World Music” Una categoría que junta “Todo lo demás” que no se relaciona a las primeras, y actual resultado de la cultura dominante, claro sin la esclavitud y genocidio de antaño, una cultura homogénea y subliminal.

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De toda la música que existe el 99% entra en la categoría de World Music, entonces lo que va en ese grupo reune desde la música de cine indio, hasta el art pop ultra sofisticado de Brazil pasando la música norteña, llegando los huaynos… Denominada “Musica exótica, de todos lados”. Esa visión, es hoy un mecanismo de distanciamiento a lo local. Nos las pasamos celebrando la diversidad y pluriculura.

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Pero solo hace falta ver los monopolios musicales en los medios, para notar que todo siempre tira a vernos más homogéneos.

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“Ese conjunto de cosas que llamamos “Nuestra cultura” de verdad no nos pertenece”

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Sin embargo similar al sentido de la música para Schönberg, o los 4:33 de John Cage, tal ves la escencia de la creación esta en su propio uso. en el sentarse sin una silla, o el de componer sin música. Pues, al fin y cabo creamos, para dejar de necesitar. Y sea pop o sea Jazz, sólo se satisface quien escucha, y en escuchar está todo su sentido.

No es mejor una obra simple que una compleja, de un compositor, de varias productoras, es mejor la que no se escucha todos los días.

Vale la pena revisar: https://archive.nytimes.com/query.nytimes.com/gst/fullpage-9901EED8163EF930A35753C1A96F958260.html

Borrador

Entonces todo empieza a tener sentido
escuchas desde "yo te dije que ese caraj no me caía, que prontito prontito te iba poner los cuernos"
críticas entremezcladas a consuelo " Pero ¿no tomaba pastillas? el tipo está loco, medio cara de maniaco tenía"
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lo irónico es que nadie te los está diciendo, todas esas frases
es la culpa volviendo a tí, sabiendo que pese
a
esa
pequeña
posibilidad.
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Pasó
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y en la persona
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correcta.
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incluso los absurdos musicales,
que graciosamente coinciden con tu falta de organización reciente
razón por la que olvidas los audífonos,
exactamente esas canciones que aunque de fiesta, suenan lúgubre a ti.
"................"
No hay nada más preciso que un "yarawi" en 2018, con sabor de 2006, y la imagen mental de tu padre ebrio ¿Verdad?.

Ahora todo debería ser amargo,
pero luego de la ira
algo de negación
un poco de ego y "autoestima"
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Encaja al fin, el último centímetro de la estaca.
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El reconocimiento
Ese crudo
pero sublime
mito hecho fé
-

>>>>>>>CRACK
no
no de UN corazón roto.
Cariño, es el tuyo....
suenan a mil
.
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y
por primera vez
entiendes que Jorge Drexler
no escribió ninguna metáfora.

Soy bueno cuando escribo, pero torpe cuando hablo...

Llegaban sus pies a la anciana prisión de carne, después de una larga temporada de sueños en muchos niveles de conciencia.
¿Que tan quieta estuve en alguna si espero siempre salir desenfocada?

Sin arco ni flecha me araviesan
Enterrando mis manos entre mis muslos,
Socavando cada segundo de estos, nuestros ultimos meses.
¿Acaso he firmado una sentencia regresiva?
¿Cuando se comienza a guardar la muerte en nuestra mente?
Hay memorias que existen solo cuando toco tus manos,
y no quiero.
Caer.
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Quiero ser creíble, y eso que sentí perdurarlo sobre mis mejillas,
no podría si quiera juntar mis manos a las tuyas ahora
¿Cómo es que podría darte un beso? El último dices...
El primero, yo sé.
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Y aunque resista estaremos bien,
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Tenía qué

Tenía y Quise no escribir con los pensamientos claros.
porque quizá me encuentro más en el caos.
Entre sus cánicas brasas, o su delirante y gélida asfixia.
Apasionante, llano e infinito.
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Esta quietud tienden a ensordecer.
Y se cree que el encierro
es la única forma de una voz enferma curar.
Aunque los pasos sigan la locura
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Ahora que podemos ser libres de pensamientos unilaterales.
Libres de ideas míticas y de sueño.
No parece ninguno necesitar sanar.
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Ciertamente nunca viví sin pensar.
pero al poder coincidir en espasmos cortos de sueño, pude descansar.
Absolutamente medido al tiempo
que no se lleva en la muñeca,
que sólo se imprime al pasar.
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No sé si con lógica
o de casualidad
te liberas de remordimientos.
Pero la tapa real, cruda cierra al mito escrito.
Los labios cortan la historia.
y los ojos se despiertan al sol.
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Para un naciente 25 de Julio
padece un 24 de él.
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Arbol de Luz Miel Konnorebi

Levantamos la mirada cuando el mundo no nos sorprende, o paraliza. Cuando no hay sentido en dar un paso más y el agotamiento mental de un doblepensar nos nubla. Y es entonces que encontramos pequeños espacios de alma, sin sonido ni tiempo, sin quejas, murmullos u opiniones.

No necesariamente encapsulados en nubes, pero si aglutinados entre muros y escarcha.

La composición más frecuente en un recorrido celeste, es siempre una trepadora o buganvilla, un grueso y alto muro que no invita una mirada al interior, pero si hacia su fin.

Se encuentra en Imágenes de acción son un inminente de lo desconocido, una pequeña caja de pandora, donde se puede ver desde el espejo, diferentes ópticas con un poco de movimiento.

Esa tira de fotogramas que pasan por tu mente se provoca desde su efecto inintengible.

No es necesaria una memoria táctil del objeto con una buena visión de el mismo.

Este objeto causa memoria en nosotros desde sus cualidades no físicas, pero la imagen inmediata suele fugar desde un elemento provisorio, escondido en el paisaje. Como lo inusual llega a dominar nuestra mirada, y sujetar mejor colores, texturas y composición.

Debajo de un ombú y entre otros álamos, el sol dió silueta de raíces.

Schiele Found and Sh*t

Descansa en mi pecho, toma mi mano, y tengamos dedos luciérnaga buscando estrellas.
Si esta noche ninguna gota baja, procuraré imprimir mis huellas sobre tu piel.

Imaginario 1

Mis últimos sueños, nos encierran a ambos, sé que no puedo liberarte en la realidad, y en mis sueños, no quiero ir tan lejos, no me gusta despertar ahogada.

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Imaginar, es mi forma perfecta de sueño.

Y así me gusta creer a veces, que estamos contenidos dentro de cada uno. 

Siento que si rompiéramos esa distancia social marcada como normal, si dejáramos el hoy al menos por un segundo... mil gotas correrían en nuestra piel, y prometería hacer infinito ese instante para mis ojos.... 

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Porque aunque solo pueda sujetar tu meñique y atar mis labios, tratar de atrapar tus ojos... Me encantaría reflejarme en tí como alguna vez lo sentí. La unicidad, la total calma, la felicidad, tus ojos tristes y una pequeña hojita de bandera.

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Como si existiera vida despues de la vida, ¿Fue un corte o es un coma?, Son dos imaginarios, cuatro a tu perspectiva... Mil a nuestra memoria, y sólo uno nos pertenece.
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Revísalo después

Onirio e Insomnia

Cuenta, sé logico y olvida el estrujo de pecho que te hizo sentir en casa.
Cuenta líneas
Recorta bordes
Abre libros
Cierra páginas

En algún momento ella tocaría su puerta y caería en dos copas a sus brazos.
Aunque esta vez no quería vino ni café.
Insomnia no pudo dejar de contar, recortar, abrir o cerrar.
Números siempre le faltaron.
Sin embargo, toco su cabizbajo un torso azul, un tronco vidrioso.
Y entre ambos, verde.

Pregunta qué tan alto su rostro puede estar.
¿No se siente indefenso?
Varado en un infierno de colores, que por razones temporales, estaba dormido.

Razgó, una grieta celesta del tronco
Pero no sucumbió.
"Es probable la gente lo confunda con un tronco"

Curiosa, y matando el tiempo, tal vez caía dormida
en algún metro sobre el suelo, sobre él.

Busca su rostro, bajo las sábanas, subiendo desde sus pies.
Su cuerpo tibio y amarillo, no ha perdido energía.
Pero le invade algo más que un cosquilleo.

Muerta la curiosidad, no siente llegar ni a la mitad,
el cansancio tal vez va ganando un poco.
Aunque quedarse a dos mil metros de la Tierra, le asegura caída en muerte.
No está buscando ese descanso. Aún.

Antes de invadirle la culpa
pues la ilógia e instintiva decisión
la atrapó en un tronco torcido infinito al cielo.
Un torpe dedo, la invita a subir
y montarse en un rayo a la cima.

Un rostro adormilado
bajo mil destellos de sol
la ha esperado.

Todas los días, luego de juegos ser uno.
Ella sube bajo las sábanas, esperando poder encontrarlo despierto en sus sueños.

Ambos miran el sol
Y aunque Insomnia puede quemarse los ojos hasta el ocaso.
Onirio prefiere extrañarla hasta el amanecer.



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Borrador, prefiero dibujarlo (con suerte animarlo)
Y Mañana no es tan tarde, si ya lo pensé hoy.

Dos

Y dos siempre van juntos.
Uno inicio, dos es final.

Entre las 5 y las 6
Se consumía una lagrima por tu derecha, una a mi izquierda.
"Quería llamar tu atención, perdón".

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Ansiedad en ocaso.

Tan intenso
Tan suave
Tierno
Dulce
y sincero

No una, dos, tres, cuatro, cinco, seis,
siete, ocho, nueve, diez, once, doce,
solo en trece.

Ella llora pues ha vuelto a nacer
Resucita en cada huella
Ya no quiere cruces
Quiere sus bruces
Arde en llamas
y él siempre a un río de distancia cuelga de la luna
que alguna vez bajó para ella.
¿Sol por qué no quemas hoy?

Hoy solo un espejo, tras el horizonte que
a ambos peces se llevó.
Sujeta su mano, su barbilla y piensa
que la luz hacia el sol, necesita de más personas.

Esas son faros, algunas destellos
que la animan a ver más allá del horizonte.
Soñar llegando al sol,
navegando entre estrellas.

Ella llega nuevamente al atardecer.
Sonriendo a la tenue luna
le pinta un poco de ámbar y violeta.